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le bois mort de nos heures tricotées sur l’épaule d’un ami
d’une sœur qu’on étreint pour la traversée
de terres nues à perte de cœur une étreinte oui
de la main défaite sur le drap de l’hôpital et cette impuissance
à taire ce creusement en nous qui nous vrille d’un mot
pourquoi