Le Temps de Mourir

C’était hier une colline trop douce
Terre paresseuse pour accueillir
L’interrogation de mes pas

Je me suis dépeuplée

Je n’ai rien perdu pourtant
De la vigueur du jour
Et de l’escarpement du ciel

Ni d’une offrande de primevères
Brusquement écloses

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Je parle du temps qui s’ajoute
Du bruissement des nuits
Et de l’appui du silence

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Comme le temps de mourir
A soi

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Loin dans l’écorce basse de décembre
Je me laisse prendre au jeu

Je crois à la familiarité de l’hiver




Le 17 décembre 2012 © Mouette